L'argilla, il fuoco e il mare
Sessant'anni di un'unica ricerca: dare un corpo alla memoria fenicia.
Il bronzo è la sua memoria. L'acciaio, la sua dignità. E il silenzio, la sua lingua più sincera.
Beirut, 1944. Il bambino e il mare
Antoine Berberi nasce di fronte al Mediterraneo, su quella riva che inventò l'alfabeto e le prime vele. Bambino, a Beirut, impara che il mare non è un confine: è un cammino.
Il cammino di Bou Saydoun, primo marinaio delle leggende. Quello di Elissa, principessa di Tiro divenuta regina di Cartagine. Questi racconti li porterà per tutta la vita, finché non darà loro un corpo, una patina, un peso fra le mani.
Parigi. La prova del fuoco
Ha vent'anni quando si aprono per lui, a Parigi, le porte dei Beaux-Arts, nell'atelier di Hubert Yencesse. Lontano dal suo mare, scopre un'altra patria: quella del gesto giusto.
Lì nasce Les Esprits I, un'opera fusa con le proprie mani. Lì si sigilla anche il patto di una vita: custodire la materia sotto il proprio gesto, dal primo giorno all'ultimo. La modellazione, la cera, la colata, la patina: tutto nascerà dai suoi gesti.
La mano e la materia
Il fuoco diventa la sua casa. Un mestiere che solo poche mani, nel mondo, praticano ancora per intero, e di cui resta l'unico maestro, dallo schizzo al bronzo finito. Bisogna immaginarlo lì, nel calore del fuoco, in attesa dell'istante in cui il bronzo sposa il vuoto lasciato dalla cera. La sua lega porta un nome di crepuscolo: l'oro antico.
Le sue patine prendono i colori dai paesaggi, verde fiorentino, caramello rossastro, bruno di corteccia. Sotto la luce, quest'oro antico ha un bagliore interiore, quasi segreto. Quando il bronzo tace, parla l'acciaio. Su ogni scheda torna la stessa frase, come un giuramento: fuso dall'artista. Tre parole che dicono tutto: per lui, plasmare la materia è un modo di amare.
«Non sono uno scultore statico. È proprio per questo che non lavoro né la pietra né il marmo.»
Antoine Berberi, L'Orient-Le Jour, 2003
La bussola fenicia
La Fenicia è per lui una lingua madre, non uno sfondo da antiquario. Ogni sagoma sembra scolpita dall'interno, come se la leggenda avesse preso corpo sotto la sua mano. Elissa si erge per l'ingresso di Tiro, onorata già nel 1970. Il disco alato di Alphabetael fa sbocciare le lettere.
La trireme del Primo Marinaio, quella «Tradfat» battezzata dal poeta Saïd Akl, gonfia le sue vele di bronzo. Berythe, Damo, Mirdia: nomi ritrovati, restituiti al mondo come luce a volti sepolti. Opera dopo opera, lo stesso gesto ricomincia: salpare, tramandare, rinascere.
«Mi interessa la vita umana nel suo lato spirituale e nel suo lato narrativo», confiderà un giorno. Il racconto e il respiro, la storia e l'anima: è forse qui la sua vera rarità, ancor più che nella materia. Profondamente legato al suo paese, ne ha fatto un linguaggio universale. Il coraggio, la libertà, talvolta l'esilio: sempre con quel pudore dei grandi artisti, che suggeriscono più di quanto impongano.
Scolpire il Libano
Il suo paese lo ha scolpito nella gloria come nella ferita. La sua arte è nata dal caos di una guerra civile per la quale dirà di aver sofferto enormemente. Da allora, sceglie di erigere la memoria invece di vederla svanire: la statua del Presidente Bechara El-Khoury veglia su Beirut, mentre i memoriali di Ghazir e Chartoun custodiscono i nomi degli scomparsi.
Già in piena guerra, La Domanda di Pace si era eretta come una preghiera d'acciaio. Poi venne Rivoluzione, terminata poche settimane prima del 4 agosto 2020, e le maschere del Blast, volti di sgomento fusi nel bronzo. In cima a tutto, un sogno ancora da compiere: Il Cedro della Libertà, una fontana alla base, come simbolo di vita.
Ogni monumento resta radicato nella sua terra. Ma il suo nome viaggia. Decennio dopo decennio, viene scoperto più lontano, finché il mondo intero viene a cercare i suoi bronzi.
Il mondo come orizzonte
Le sue opere hanno attraversato i mari, come le vele dei suoi antenati fenici. Quattro continenti le accolgono. La rotta resta la stessa dal primo giorno: fare del Libano una promessa viva.
Superati gli ottant'anni, nell'atelier di Klayaat, la colata continua. Il fuoco, quello, resta vivo.
La scultura, in Antoine Berberi, è un respiro prima di essere un oggetto: un incontro silenzioso dove la materia diventa emozione, dove lo sguardo del creatore incontra quello del visitatore.
Oggi, nel suo atelier, Antoine Berberi continua a scolpire. Ogni nuova opera porta la stessa convinzione, cara ai grandi maestri: l'arte vera si sente prima di vedersi, abita la memoria e lascia, nel presente come nel futuro, l'impronta discreta e profonda della bellezza.